Στοίχοι: Angizia. Ein Toter Fährt Gern Ringelspiel. Der Vorhang Fällt.

Vierundzwanzigstes Kapitel

Der Werkelmann wei?: Er wird dem Tod ein Schnippchen schlagen. Er wird ihm vorfuhren, wie jovial ein Toter dem Hinschied fronen und wie tot ein Toter sein kann. ?Es ist mein Sumpf?, klont der humpelnde Werkelmann aus seinem losen Kopfchen. ?Mein Sumpf ist kalt und welk?, zischt er vor sich hin, stets bedacht, das Kopfchen am rechten Ort zu haben, seine Marionette August unter den rechten Arm geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl zu waten. Mude und lebensfaul durchforstet das Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in augenscheinlicher Dekadenz uber Stock und Stein zum Ufer der halb vereisten Luch hinab, die links und rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein letztes Platzchen fur die holde Statur des Werkelmannes bereit hielt. ?Palaber ? Araber ? der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann fallt in den Sumpf hinein!?, trallert das knochige Gestell in den hallenden Friedhof. Er buckt sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und ertrankt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses fahlen Totenackers. Der Vorhang fallt. Der Werkelmann ist (ein letztes Mal) tot.

Klavier.
Violine.

DER WERKELMANN

Es schreit ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und spielt und tanzt mit mir!

Mein Sumpf ist kalt!
Mein Sumpf ist welk!

Violine.

DER TEUFEL

Der Tote ist tot. Der Tote ist tot!
Der Vorhang fallt!

DER WERKELMANN

Wir wollen, wir mussen in den Tumpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hupft hinterdrein.
Palaber ? Araber ? der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fallt in den Sumpf hinein!

Eia popeia ? ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod bleibt im Boot.

Wir wollen, wir mussen in den Tumpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hupft hinterdrein.
Palaber ? Araber ? der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fallt in den Sumpf hinein!

...

Das Grab ist leer ? es ist nicht mehr.
Nur ich blieb vage liegen.
Alles um mich riecht so sehr,
nach einem Totenbett.

Der Teufel mag die Toten gern,
so lange sie nicht fliegen.
Er holt sie aus den Kisten dann,
und neckt sie unentwegt.

Mein Sarg ist klamm, der Schimmel trieft,
ich will hier nicht mehr liegen.
Ein Wurmchen nascht an meinem Fleisch,
und wird allmahlich fett.

Das Grab ist leer ? es ist nicht mehr.
Kein Knochen lasst sich biegen.
Die Erde riecht nach faulem Meer,
nebst diesem Leichenbett